Era  frecuente en los días de escuela de la pampa, a la que concurríamos los de cursos más pequeños solamente en las tardes,  que estuviéramos con mamá  toda la mañana, acompañándola en las rabietas del día y  obligadamente ayudándola en los quehaceres de la casa. 
Nadie estaba exento en nuestra casa de trabajar,  en lo que fuera, para el bien de todos. Siempre nuestra madre fue muy exigente, al menos con los que éramos los hermanos mayores.
Mientras ella cocinaba o picaba la cebolla, nosotros corríamos las sillas que se usaban en ese entonces en lo que llamábamos la “Sala” principal a la entrada de la pequeña vivienda.
 Con mi respetada “hermana mayor”, Ana Maria “jugábamos” a pasar el “chancho” con una virutilla bajo el  peso de ese armatoste de fierro que tenía apernado un escobillón a veces muy gastado, y que servía para sacarle brillo, después del encerado, al piso entablado. Nos entreteníamos desplazándonos como  campesino en el arado, arrastrando el pesado “chancho” sobre las tablas,  que ennegrecidas por la cera  acumulada en sus hendijas y porosidades  al transcurrir de las semana,  se tornaban opacas y oscuras. A veces en los pocos días libres que tenía mi padre, él hacia su gimnasia de piernas tipo "boxeril", desplazándose a dos piernas y sacando como verdadera escofina  con las mallas del acero de la virutilla, toda esa grasa de la cera pegada y oscura,  y con ese ejercicio, iba floreciendo la madera viva, llena de hermosas vetas, entonces nos alegrábamos de esa limpieza que con tanta efectividad realizaba en un juego de colaboración permanente a mi madre, y que nosotros en sus ausencias laborales, imitábamos,  con ese mismo entusiasmo con el pesado “chancho”, pero con un gran interés, puesto que después de hecho aquello, tendríamos el “permiso” y los “setenta pesos”  correspondientes al valor de la entrada, para arrancar alguna tarde a  sentarnos  a ver una película  en nuestro Teatro de Maria Elena. Debo ser sincero, yo  me ganaba los setenta pesos, ese billete azul con el rostro de OHiggins y esas dos monedas blancas para mi entrada a la  “Galería”; pero mi hermana, más fina y  no tan de pueblo como yo, había que darle el doble, porque ella se sentaba en la platea que tenía sillones cubiertos  y blandos en cambio nosotros los de abajo, sillones con tablas  bien moldeadas para las sentaderas pero por cierto más duras. Los de “arriba” en la platea, los de “abajo” en la galería.
En el trabajo  del “Chancho” nuestro, y en el de la  cocina el picadillo de  las cebollas para los tallarines con salsa, oíamos a veces a mi madre  llorar de vez en cuando  y la sorprendíamos   cantando, mirando un papel con la letra escrita de la canción a lápiz grafito sobre su mesa de trabajo de cocina,  muy afinada como era ella, entre lágrimas de la cebolla o quizás de algún personal  recuerdo, entonando: “Era un triángulo, triángulo, triángulo (había allí una pausa: tatata - tan) y proseguía alargando el final del verso, “Nuestro quereeeer…”. Sus lágrimas entonces corrían por su hermosa y tostada mejilla,  la suponíamos siempre, por causa de la fuerte esencia de la cebolla,   no por algún sentimiento que le recordaba quizás un secreto triángulo de esos tan comunes  que se leían mucho en las revistas de “Fotonovelas”, o “Cine Amor”, o en  esos libros como “Pampa Desnuda” que en esas largas horas de biblioteca escribiera el Sr. Sánchez y que con los años vendía en las esquinas de la ciudad de Antofagasta o Santiago, con tanta ilusión y con un casco de minero, que algunos lo tildaban de loco, aunque fuera para honor de los pampinos, uno de los primeros y originales escritores reales de nuestra pampa. 
Para alegría nuestra, el olor a cebolla no nos alcanzaba en la faena de limpieza, arando con el chancho, puesto que los olores se disipaban rápidamente, aprovechando la corriente de aire  que entraba de la mosquitero de la  puerta hacia la calle Luis Acevedo,  y que se llevaba los olores de la cebolla y las notas de las canciones, por una hermosa “Claraboya”, que mi papito con ingenio y ayuda de unos maestros de la carpintería,  había construido en el tejado, con ventanales que se abrían tirando con una cuerda desde abajo, y que más allá de la utilidad práctica que muchos luego tuvieron en sus casa, nosotros como niños,  creíamos que eran ventanales o  puertas que nos llevaban al cielo. 
En realidad los tejados estaban siempre cubiertos de gruesas capas de tierra y elementos de desecho, cajas vacías con botellas que alguna vez fueron de la cantina de nuestros queridos vecinos del “Rancho Chuqui”,  algunas alpargatas  abandonadas o tiradas al techo a  propósito, pelotas de trapo ajadas por el sol inclemente, o juguetes de lata de sardinas, que eran nuestras mejores entretenciones. 
Una vez fueron los maestros “plomeros” a instalar una chimenea para la cocina a leña del patio de mi casa,  subieron al tejado a la faena desde muy temprano en la mañana, y al parecer era solo perforar el zinc del tejado,  poner  la prolongación del tubo  metálico y sellarlo con brea y/o algo de  felástica con pintura, una sencilla tarea; sin embargo, aparte de la brea caliente, que fundían en un tarro con leños en la calzada de la casa, seguramente alguno de los  maestros de la “cuadrilla”, subió al remate final  con su botellón de vino oculto,  y ya muy tarde casi noche, sentimos los ruidos en el tejado - pensando que era un gato-  y sorprendiéndonos los gritos del  buen hombre nos pedía "la escalera". 
Seguramente se durmió cansado y asoleado toda la tarde tapando el  orificio con brea y esperando  que se secara con su buen botellón de vino. Hubo que llamar  por teléfono desde el Pasaje “Orella”, a la “Oficina de Casas” para traer una escala y nuestro  buen trabajador, se fue con una sonrisa en los labios, descansado de la “mona”  y feliz con el resultado óptimo de su eficiente trabajo.
Yo me subía muy seguido al techo, por el palo del asta de la bandera, con esforzada destreza y cuidado, y entonces les decía a mis hermanas que allí había un mundo de muñecas y que  era todo hermoso, en especial sentirse como en las nubes pampinas que  a veces eran muy escasas en las tardes calurosas, pero que nos pintaban el cielo de crepúsculos arrebolados  multicolores en esos inolvidables atardeceres en su caída hacia el oeste de “nuestro sol” pampino que se retiraba a dormir  en alguna cama del lejano océano en las noches.
El tejado era otro mundo y cuando estábamos en la sala pasando el chancho mi hermana  menor me preguntaba que como sería subirse al cielo por esa ventana y cabalgar en las nubes,  esas que yo le hablaba que abundaban en ese espacio y que soñaba con conocer ese mundo de cuentos y acunar alguna bellezas de "carey".
Limpiar  con el famoso y pesado escobillón de fierro, era toda una  odisea de movimiento en espacio tan pequeño:  corríamos las sillas que  eran de madera  noble y fina, como casi todos los muebles de los pampinos, construidos en la misma carpintería de la empresa, con esas perforaciones en su maderas de la sentadera como  bizcochos de naipe y  muy barnizadas  con un  cubre sillas de género para evitar  que se destiñeran y que mi mamá  confeccionaba con algún  cortinaje o tela barata adquirida en  nuestra pulpería, para proteger  de la tierra nuestros humildes pero útiles  muebles.
Después de terminar la sala, venían los dormitorios, cada cual debía hacer “su” cama,  y allí trabajábamos toda la mañana sin antes terminar mi jornada,  subiéndome a una silla y  alcanzando la alta tabla de aplanchar y  mojar con una escobilla con té, mis pantalones cortos café para ir en la tarde a la Escuela, pues mi madre nos daba a todos pequeñas misiones y debíamos limpiar  y barrer toda la casa y  en mi caso eso era especial,  me gustaba aplanchar mis pantalones  cortos de la escuela. Así ayudábamos los habitantes del pequeño hogar mientras ella asumía mayores obligaciones mientras se paseaba afanosa y  diligente con su barriga “siempre llena”, esperando una cuarta o quinta niña. No creo haya sido fácil para ella asumir tanto con esos pampinos pequeños y buenos  para comer,  jugar y hacernos  cumplir las tareas escolares  o dejarnos después de cumplidas nuestras obligaciones,  recostarnos a descansar en las camas recién estiradas  con un libro de lectura o una revista de aventuras  disfrutando algunas veces del fresco aire que entraba en poca cantidad, pero fresco al fin, por las ventanas enrejadas.
Llegaba la hora de terminar los preparativos del almuerzo en espera de la llegada del papá, que no siempre estaba presente, y allí sí que mi mamá se tornaba una mujer casi religiosa, nos dejaba mirarla en silencio absoluto en su tarea que reiniciaría pronto, si queríamos permanecer en ella como espectadores,  o nos dejaba salir a la calle a jugar para no entorpecer más el urgente trabajo  del día. 
Antes de ello inspeccionaba el aseo, secaba sus lágrimas de la cebolla, lavaba sus manos y entonces se sentaba después de poner la mesa con las cucharas, tenedores, cuchillos y las servilletas de género que ella, al igual que las tibias sábanas de invierno,  confeccionaba  con la tela de los sacos de harina que se hacían pocos para tanta población, comprados clandestinamente  a algún panadero  de la pulpería, siempre albas y limpias y que antes de confeccionar servilletas o sus paños de cocina  o bolsas para el pan,  remojaba con agua y jabón gringo rallado y  mezclado con “Agua de Cuba” , en  agua hirviendo, dentro de unos  tarros cuadrados metálicos, donde se envasaba la manteca,   a fuego lento pero intenso  del carbón de nuestra amada cocina a leña de nuestro pequeño patio. Y en ese ambiente de tranquilidad  y  mientras calculaba la hora para el “pito” de la “Una y cuarto”, que anunciaba la hora del almuerzo, se sentaba en la esquina de la mesa, más tranquila, lavada sus manos, todo revisado y acorde a lo que le gustaba el orden y la limpieza, y empezaba su maravillosa tarea, la última de la mañana antes del almuerzo: su artística, ceremoniosa, llena de oraciones y buenos pensamientos: “Su” apreciada y deliciosa “mayonesa”.
Dos  yemas de huevos, un plato hondo blanco de esos de loza  que se usaban en la pampa,  medio limón cortado listo para exprimir su jugo,  un poco de  ajo picado y el salero a mano. Nos decía que para éxito de esa mezcla, debía estar  sola y tranquila y entonces nos dejaba elegir: permanecíamos mirando para aprender silenciosos y sin hablar sin mirar el plato por temor a que nuestra vista le hiciera “ojo” a su manjar,  o salir arrancando a jugar a la calle. Más preferíamos la calle, pero alguna vez  me quedé allí para aprender la  obra de su manos.
La más rica y sabrosa mayonesa  que hayamos comido como niños de la pampa, y hasta hoy como adultos,  la confeccionaba en casa mi mamá, y como ella muchas mamitas de nuestra querida “oficina salitrera”.
Comenzaba con un tenedor engañando a las yemas,  dándole vueltas lentamente y con la otra mano, tomaba su botella tradicional de aceite, que comprábamos por litro y a granel”, en la pulpería y lentamente, mirando siempre al centro, casi sin respirar,  con un  sentimiento casi de retiro espiritual, le daba vueltas y vueltas a las yemas de huevo y  poco a poco vertía muy sutilmente el aceite mezclando y  tomando esa consistencia que después de mucho rato, de girar incansable y constante, recién comenzaba a tornarse cremosa y firme dándole todo su cariño y concentración a esa delicia aceitosa casera que le había enseñado a hacer nuestra adoptiva abuela Anita, que tanto la quería, y que le enseñó a cocinar,  a  hacer queques,  a confeccionar el pan y hasta   a coser sus propias cortinas. 
Entonces  el tenedor danzaba la ronda interminable de la vueltas de la vida y ella concentrada, casi absorta, sin bulla, sin niños, sin ollas que mirar, sin camas que estirar, sin el “chancho” que limpiar,  aprovechaba ese silencio para sus Rosarios diarios, dándole vueltas y observando los círculos y óvalos que dibujaba con su tenedor entre la yema y el aceite,  imaginando galaxias amarillas, estrellas y nebulosas  que  agitadas se movían en el firmamento de sus sueños y de su mano,  dándole a esa arremolinada mezcla, sabores de polvos de estrellas y caminos de lunas, que cantaba balbuceando casi en sordina, y  tarareando silenciosamente para no despertar los crueles demonios de las yemas que al verse descubiertas  destruían  su danza armónica cremosa y cambiaban sus esencias a  débiles y aguachentas espumas aceitosas. A veces el cansancio  la hacía agitar sus hombros para no  acalambrarse, y no se daba cuenta que la   mirábamos oculto  desde la ventana y captábamos la melancolía de su mirada , que entre giros de tenedor y aceite, dejaban escapar alguna lágrima pequeña sin saber si de alegría o de tristeza, pero que la llevaban en sus recuerdos a su dura, sacrificada, pero feliz infancia, y a las nostalgias de su familia y madre ausente y lejana allá  en la capital, limpiándose las lágrimas cuidadosamente con un gran pañuelo de seda, para no mezclarlas con el aceite y  entre tantas vueltas, recuerdos, galaxias y nubarrones celestiales,  en menos de media hora,  el volumen del plato sobrepasaba el círculo verde  que marcaba su máxima capacidad y lentamente iba deteniendo su impulso, y dejando de a poco  su constante girar, hasta detener silenciosamente  su trabajo y comenzaba la tarea lenta del ajo, la sal y el limón, girando ya más tranquila y relajada la ya cremosa materia,  con esa paz que le daba hacer su buena, y su “mejor” mayonesa.
En otras ocasiones, en medio de la bulla de nuestros juegos, ella nos hacía callar, y entre tanto girar la mezcla, de pronto se detenía abruptamente  y gritaba impotente y  enojada: 
* ¡¡ Se me cortó la mayonesa. Ustedes tienen la culpa!!”
Y nosotros que ignorábamos esos lenguajes de cocina,   y para ser conciliadores buscábamos los trozos de la mayonesa que suponíamos cortada a pedazos entre medio de las sillas y entonces nos lanzaba con un nuevo grito a que fuéramos a jugar un rato a la calle, y volvía a comenzar con nuevos ingredientes una nueva  mayonesa, hasta cuando ya tenía su mezcla  casi lista, volvía lentamente  a echar sobre aquella, esa espumosa  mezcla de mayonesa cortada,  así entonces  iba salvando la vieja mayonesa y convirtiendo todo en un mágico bálsamo amarillo,  sonriendo, al final, satisfecha de su ingenio de cocinera.
Terminada su tarea,  nos convocaba a la mesa  del almuerzo. 
Algunas veces papá podía estar con nosotros,  otras  no. Cuando así era, compartíamos  las crujientes marraquetas pampinas, cortadas  en la panera, las que con  gusto y satisfacción, nos llenaban la boca de deliciosos y aromáticos  jugos cremosos de la  rica mayonesa, hasta hacíamos  un sorteo: El primero que se comiera su plato de comida, limpiaba el plato de la mayonesa con deliciosas migas de pan, dejándolo reluciente y limpio, sin quedar en él partículas de aceite, huevos, limón o sal y ajo. Daba gusto rezar esos días,  la oración del Padrenuestro, pidiendo que “el pan nuestro de cada día”, fuera  siempre así: crujiente y con esa rica mayonesa. 
¡Ah!, ni decir  de lo delicioso, hasta hoy, las papas cocidas o fritas  con mayonesa. Los “locos” traídos  desde el puerto de Tocopilla con mayonesa; Perejil y salsa verde, con mayonesa. Huevos duros con mayonesa, y siempre había esa mezcla para  regalarnos esos sabores tan de sus manos que  nos acompañaron en las mejores  y humildes comidas, porque pareciera que esa crema  mejoraba todo, las sopas de lenteja, las sopas de porotos, la sopas de garbanzo, el puré de papas,  el pan del té de las 5 en punto,  la ”once”, con pan con aceitunas….y mayonesa..o el resto del pollo fiambre, molido,  con un poco de sal….y mayonesa…¡¡Ay Dios!! 
Cuántas cosas  nos alimentaron con esa fresca y  refrescante crema de los dioses que mamá (y las madres de los niños pampinos)  nos preparaba, y jamás nadie se enfermó de “salmonella” ni nadie tuvo que correr  de carreritas al baño, porque la  que ella hacia estaba llena de amor, de caridad, de oraciones, y hasta parecía nuestra comunión del almuerzo pues  con tantos padrenuestros y aves marías  no había mejor sabor que esa exquisita mayonesa.
Mañana celebramos el Día de las Madres, de todas esa esforzadas mujeres y madres  pampinas que nos regalaron tanto amor y tanta vida.
Estaremos unidos los mismos de ayer en cada hogar, a pesar de la pandemia,  deseosos de compartir un pan, una taza de té pampino y una tertulia de conversa y de recuerdos.
Mañana será propicio en la sencillez de los encierros de la “Cuarentena” obligada, aprovisionarse de algunas marraquetas crujientes, un buen plato de aceitunas, quizás unos canapés de huevos”, o de  “paté de ternera”,  adornados con trozos cuadrados de zanahorias cocidas y ojalá,  como un homenaje a nuestras esforzadas madres, sentarnos  en la tranquilidad de la tarde,  con la televisión apagada, para dibujar en círculos o en  elipses, las dos sagradas yemas, vertiendo el aceite lentamente, hasta conformar esa pasta maravillosa, llena de estrellas ,  nebulosas o  galaxias amarillas, y que nos traerán el sabor de nuestra amada infancia, que  fue tan simple, tan  delicada y tan noble, como esa rica y amarilla masa de crema de sueños que confeccionó mi madre, sus madres, y nuestras amadas madres: la más rica, única, verdadera y deliciosa  mayonesa.

¡¡Que regalo de vida fue Don Ernesto Olivares para los pampinos!!

            Esta crónica sencilla, de  quien es iletrado y que no tiene ningún mérito para “creerse”  recopilador de historias, está escrita con la pluma del alma, con ese sentimiento que fluye desde los torrentes de las cansadas venas que aun irrigan sangre de vida el cuerpo, y que conectan las memorias acumuladas en la mente con los más bellos recuerdos de nuestra infancia pampina en nuestro mejor paraíso terrenal: “ María Elena”, y que solo entienden los que vivieron allí o los que fueron hijos adoptivos de esa “Madre del Salitre”, que acogió a tantos miles de personas,  pasajeras o estables, circunstanciales o momentáneas, pero que lograron, venciendo primeramente las adaptaciones naturales del cuerpo y la mente   del duro clima desértico e inhóspito de la zona, integrarse luego a esas calles eternas de veredas polvorientas y escenarios del desierto, donde el  trabajo fue la perenne preocupación de nuestros padres, y donde sus habitantes, al superar los duros obstáculos iniciales de la adaptación inicial, lograron vencerse asimismo    y  sentirse definitivamente pampinos, hijos del rigor,  del  sacrificio y de las eternas alegrías que nos acompañaron, dejando bajo esa capa de la paz, algunas inesperadas o dolorosas y hasta olvidadas tristezas.

            En mis recuerdos de niño, en esas  noches de convulsiones y altos estados febriles, cuando mi padre rezaba el Santo Rosario, aferrado como única esperanza ante la imagen de la Virgen de Lourdes de nuestra cómoda cajonera pampina fabricada en la carpintería, y porque no sabía hacer otra cosas que no fuera rezar  aparte de conducir, mi madre como todas las heroínas que fueron nuestras madres,  en medio de la cama del pequeño cuarto,  afirmaba con fuerza y entereza mis saltos y tercianas convulsivas originados por la alta fiebre que consumía mi cuerpo de niño enfermo, y entonces surgía la llamada no equivocada y esperanzadora de: 

            - Hay que llamar a Don Ernesto al hospital,  y atravesando mi padre las calles aledañas, desde el pasaje Orella, conseguir el  único fono del barrio disponible y solo para emergencias, para que en  pocos minutos, llegara  el furgón blanco ambulancia del Hospital, y ya mi cuerpo que solo veía sombras alargadas y  estériles en esa oscuridad que vi en muchas noches de alta fiebre cercano a la muerte,  oía la voz lejana del “ángel de blanco” que llegaba con su cajita plateada con elementos de inyecciones,  para indicar después del tacto en la frente cubierta de papas con sal, para mitigar el calor corporal, y de inmediato recetaba escueto:

            - ¡Penicilina! urgente.

            Volteado con las nalgas al aire entregado al fondo de las sábanas tibias y húmedas de sudor, la mano ágil y silenciosa del ángel de blanco,   inoculaba el medicamento salvador con delicadeza extrema, y antes de  asegurarse la limpieza de la zona con alcohol puro, rotando en círculos alrededor del lugar de la inyección, una pequeña gaza con tela adhesiva, de esa que se pegaba  profundamente y que hasta en las semanas siguientes y ya recuperado,  aún se adhería con fuerza a la zona afectada, hablaba  entonces el ángel de blanco y recomendaba: 

            -Mucho líquido, cama y reposo….

            Y se retiraba, con su serenidad de enviado de Dios, con su traje elegante y  albo de “Practicante”, con su caja y enseres brillantes con color de plata, y  sus zapatones pulcramente blancos se desplazaban con paso seguro por el piso de madera de la salita de entrada, hasta alcanzar el asiento delantero de la ambulancia y retirarse  a un nuevo llamado en esas largas y tediosas tareas diurnas y/o nocturnas de esos servidores de la salud de nuestros hospitales pampinos, en los que entregaban todo su servicio, vocación y  experiencia, no solamente nuestro querido Señor Ernesto Olivares, sino los  recordados practicantes de entonces como los Sres. Soria, Mercado, Félix Ovalle y tantos otros,  y que tenían  casi título de “médicos del pueblo”,  pues se manejaban con gran conocimiento en todos los diagnósticos que su trabajo les enseñaba en esa “Universidad de la vida”  con tantos enfermos afectados, tratados y sanados  cada día.

            Hoy fue un día de esos en que las lágrimas se acumulan en el corazón y  afloran como ríos incontenibles de tristezas, porque  esto que les cuento, ya es un rica historia de un gran tiempo  transcurrido y aproximado a más de sesenta y cinco años, y aunque la mente guardó el recuerdo, y los tiempos se fueron cabalgando en los llanos de la vida de cada cual, quizá el injusto olvido o preocupación, nos nubló  en tener la oportunidad de reconocer  esos actos heroicos de los practicantes pampinos de ayer y entre ellos el inolvidable Ernestito Olivares.

            Don Ernesto hizo una vida ejemplar de familia  junto a su esposa y sus hijos Ernesto Alejandro y Rosita  Ema, que fueron su mayor preocupación y orgullo en esos tiempos. Siempre educados, brillantes,  acicalados y con ese amor inconfundible de padres preocupados por sus pequeños. Vimos parte de su evolución y desarrollo, siempre  respetuosos y educados. La mejor "herencia" de sus padres. 

            Guardamos de él los mejores recuerdos, su caballerosidad como herramienta  de respeto, su  abnegación como resultado de su vocación de servir en su trabajo, su seriedad  en el sentido de transformar su experiencia en acertados diagnósticos, avalados siempre por ese equipo de médicos que confiaban plenamente en sus capacidades, su generosidad, ejemplo de paternidad, esposo  ejemplar; un hombre dedicado  a su familia en forma integral y  a quien fue el gran amor de su vida su amada esposa, que partió antes al encuentro con el Padre y que él acompañó en estos noventa y nueve largos años de vida, rodeado del amor de sus hijos, sus nietos, sus bisnietos y todos los que hacen  de  este excepcional grupo familiar una red que se extiende  desde un tronco único de origen y que lleva impregnado en sus propias personalidades, las bondades, generosidad y alma pampina de todos quienes surgieron de ese tronco de los Olivares – Contreras y todos quienes siguen  esa tradición de unión, hermandad unidos por esas raíces que se extienden como ramas con incontables familias, pero que todas ellas se unen en los mismos valores impregnados por el “patriarca”  honesto,  servicial y  comprometido que fue don Ernesto Olivares. No en vano la Ilustre Municipalidad de María Elena, a  través de su Alcalde Sr. Norambuena, le reconociera ese amor de todas las familias pampinas que conocieron a Don Ernesto, otorgándole el no menos preciado título de  “HIJO ILUSTRE DE MARIA ELENA”, lo que llena de orgullo a los cientos de hogares y miles de personas que alguna vez se vieron favorecidos por el trabajo honesto y servicial del Don Ernesto, el sencillo “Practicante”, el hombre que vestía de blanco como ángel, pulcro,  sin mancha , y que entregaba toda su bondad y sabiduría a padres e  hijos de los pampinos de ayer,  que confiaron en sus manos, en su amor y en ese  servicio  no exento de cansancios o sinsabores y de dolores que son parte de nuestra naturaleza humana pero que se superan con compromiso y decisión de servir.

            Rogamos a través de estas sencillas palabras al Señor de las Alturas, un eterno descanso por su alma, la que estará  unida desde hoy a su  amada esposa en ese lugar en que alguna vez nos estrecharemos como hermanos y amigos pampinos de toda la vida.

             Hoy en la despedida su nieta Rossina, nos  calmaba las tristezas con esa canción que gustó y bailó tanta veces Don  Ernesto con su amada esposa y hasta con sus nietas y familia y que  hoy  junto a las notas inolvidables del  “Trio Los Panchos”,  se mezclaron en nuestros abrazos, en nuestra piel, en nuestras manos unidad a su espíritu,  en nuestra lágrimas salobres pero dulces del homenaje y en todo lo que logramos vivir  en su despedida tan íntima, tan sobria, sencilla, pero llena de cariño y de muestras de  agradecimiento y valor por su vida y por todo lo que nos regaló de su personalidad para con todos nosotros, por lo que solamente pudimos decirle: ¡Don Ernesto: Gracias por todo!

            Los pampinos somos  así, sencillos, llenos de sentimientos, expresamos lo que sentimos, nos hermanamos en el dolor, nos unimos en la desgracia, lloramos en las tristes y obligadas ausencias y nos alegramos en los momentos que la vida nos ofrece esta posibilidad de compartir nuestro sentir con las personas que son  la continuidad de esa verdadera elite de los “Olivares”, que seguirán brillando porque son gente de bien, de valores, de crianza sacrificada y lleno de esa herencia de amor y servicio que le legron quienes dieron origen a esa familia pampina inolvidable y que hoy despedimos  convencidos que estará siempre en nuestros corazones y recuerdos.

            En el corolario final, entonamos en el silencio de nuestras almas su canción, la que fue su favorita y la que  le acompañará y nos acompañará en lo que nos queda de vida en este mundo……

Sin ti
No podré vivir jamás
Y pensar que nunca más
Estarás junto a mí
Sin ti
Que me puede ya importar
Si lo que me hace llorar
Está lejos de aquí
Sin ti
No hay clemencia en mi dolor
La esperanza de mi amor
Te la lleves por fin
Sin ti
Es inútil vivir
Como inútil será
El quererte olvidar
Sin ti
No podré vivir jamás
Y pensar que nunca más
Estarás junto a mí
Sin ti
Que me puede ya importar
Si lo que me hace llorar
Está lejos de aquí
Sin ti
No hay clemencia en mi dolor
La esperanza de mi amor
Te la lleves por fin
Sin ti
Es inútil vivir
Como inútil será
El quererte olvidar
 
Descanse en paz Don Ernesto Olivares junto a su amada esposa Mignaloy Contreras Castillo.
 

Maestras…

 Todos tuvimos esa dulce maestra de “básica” que nos conquistó el corazón el primer día de clases. En la inocencia de esa edad, fueron ellas el gran amor de nuestras  vidas.

 Bastaba oírlas dictar sus lecciones y enseñarnos las páginas del libro amarillo que traían esos cuentos de “Lalo, loa a la luna” en el silabario LEA con que aprendimos a leer.

 Esas profesoras eran nuestros ángeles. Nos escuchaban y regalaban paciencia y dulzura en medio de lo tanto que nos  costaba aprender las lecciones y fueron abriendo cerradas ventanas de oscuridad de la ignorancia,  a esas luces que fueron el conocimiento y  descubrimos con esos signos extraños de las letras, los nombres de sol,  luna y  estrellas, conocer los continentes, los océanos y conjugar con esas letras aprendidas, las más bellas palabras que leyeron nuestros ojos: AMOR DE MAESTRAS.

 Ellas pudieron ser: 

Mechana, Celeste, Aurelia, Rosita, Ketty, Estelvina, Irma, Yolanda, Lucy, Irene, Viera, Patricia, Juana, Isolina, Nora, Kaleope, Grimaldina, Uberlinda,  Eva, Nelly, Mirta, Juana, Leontina, Marta, Anita, Silvia, Orietta,y tantas otras…

 Todas tenían el alma de “Gabriela”, coronadas en el corazón como “nuestras” reinas….

Maestras de la luz, del saber, de la paciencia del amor abrazando su vocación de servir y entregar su vida y juventud en esos difíciles tiempos de la Escuela.

Heroínas sin capa ni espadas, con manos albas y uñas “pintadas” de polvo de tizas y pulcras y finas en sus anotaciones en los libros de la Clase.

Cada día extrañamos a nuestras Maestras, prolongación de nuestras madres en esas tardes calurosas de juegos y campanas.

Gracias a todas en el recuerdo eterno de las memorias pampinas…..

Y también a nuestros profesores varones, en especial en esos días de Marzo en que recordamos la campana llamándonos a nuestros días de Escuela ….

Hay tantos personajes famosos de nuestra pampa salitrera y que fueron nuestros héroes de la niñez; quizás en mis recuerdos haya muchos otros nombres grabados con sus historia simples y sencillas, como lo era todo en la pampa, pero esta pequeña historia, puede que algunos la hayan vivido o la hayan experimentado y que duerma en sus recuerdos. Como no tengo “memoria” de elefante, puede que la podamos reconstruir entre todos, puesto que para mí hay algunos fragmentos olvidados, pero no así la esencia heroica de este alumno de la Escuela Consolidada, uno de los hijos menores del matrimonio Cancino,  que vivían por allí por nuestra calle Luis Acevedo, más apegaditos a la estación y que tenía un hermano mayor, que era como el más serio de ”los Cancino”.

            Esa familia era muy piadosa y ambos padres, se dedicaba en esas pocas horas del descanso y del hogar, con gran dedicación y entrega, a las actividades de la Parroquia “San Rafael” con un gran impulso y compromiso adquirido voluntariamente, y que unían sus espíritus, bondad y generoso servicio, tal cual lo hacían otros grupos numerosos de familias como lo fueron los Nef, los Calderón, los Yupanqui,  los Salinas, los Rojas con la Sra.  Isolina a la cabeza, los Valencia, Alfonso Espinoza, los Pizarro con Dn. Enrique y la Sra. Olga, los Ramos, los Rodríguez, los Valdés,y tantos hombres y mujeres que nos dieron ejemplos de sus vidas al servicio de la Evangelización, comprometidos en tareas de catequistas, guías de matrimonios, Cursillistas, JOC, (Juventud Obrera Católica), y que lo dieron todo desinteresadamente para la gran obra del Señor.

            Por mi edad de aquellos años, veía ocasionalmente al “John Kennedy”  “subir” desde el fondo de la calle Acevedo, muy cercano  la Estación, con su invariable e impecable camisa blanca y su pelo colorín y una hermosa sonrisa alba, tenía un gran parecido, hasta en la forma de su cabeza y corte de cabello y peinado al entonces Presidente de Estados Unidos, John Fitzgerald Kennedy, y tengo la memoria clarísima de  ese joven,  caminando rápidamente  hacia  la plaza, pues era  muy entusiasta  para caminar y no sé si habrá pertenecido  a la Academia de Gimnasia Cuadro Blanco por sus características físicas y  atléticas,  pero que lo hacían todo un personaje  importante a nuestra mirada de niños en mi barrio;  vivía cercano a los “Miño”, que también eran una familia muy ligada a la  iglesia, y en  esa misma acera, los Vargas, cuyos padres  eran de misa diaria  y servicio permanente a la Parroquia.

            Recuerdo un importante acto desarrollado frente a la Escuela  Consolidada,  tiene que haber sido un homenaje a algún héroe de algún acto de la efeméride nacional, o me atrevería a  decir, que era toda una celebración exclusiva por la Independencia Nacional, pues se realizó en el  monolito dedicado a la Independencia de Chile y no en el tradicional  Busto a OHiggins,  que daba  a la avenida principal de la plaza.

            La Banda Instrumental bajo la siempre disciplinada “batuta” del querido Maestro  Don Florencio Guardia,   después de los saludos protocolares del locutor de la ceremonia al cuerpo de profesores y autoridades presente, iniciaba con sus inconfundibles sones marciales, el Himno Nacional, el que era siempre bien coreado y con gran entusiasmo por nosotros, los estudiantes, y entonces había un par de alumnos que se habían preparado convenientemente, con guantes blancos,  y su mejor tenida de escuela, para  lo que era sin duda  la más importante acción del acto patriótico cultural de celebración: El Izamiento de nuestro bello  emblema nacional.

            Los protocolos de estos actos, eran muy estrictos para nosotros los estudiantes;  siempre fuimos bien educados y guiados en el respeto a nuestros símbolos patrios, en especial el reconocimiento a nuestros valores de la historia, y el inmenso amor a Chile, representado por la sagrada e insigne  bandera tricolor y  a ella, de verdad, le rendíamos un  hermoso culto  de respeto por lo que representa, y  cuando cantábamos el himno patrio, era la efervescencia sanguínea de grandes emociones las que sellaba todos los rincones de esos cursos que formados en ordenadas filas, con sus profesores encabezando las pequeñas columnas de los cursos,  queríamos gritar  a todo pulmón, con nuestro canto  de voces blancas,  que  sentíamos en lo profundo del corazón, ese gran orgullo y amor a nuestra patria, representada  a través de la tricolor bandera.

            Mirábamos con gran orgullo lo que acontecía en la tribuna frente a nuestros ojos, dando inicio al acto desde el inicio del himno, observando el alto mástil enhiesto frente a la escuela  y ubicado en un monolito en la vereda superior de la plaza, donde se desplazaría la bandera ceremoniosa y flameante por la driza,  que  guiaban esas manos enguantadas de los alumnos seleccionados, con tanta delicadeza y finura, que aquel era un momento casi religioso,  que  hacía hervir el alma de patriotismo y recuerdos de la historia.

            Sonaba entonces en el aire, los sones marciales y las voces cantaban: “Puro Chile, es tu cielo azulado, Puras brisas te cruzan también y tu campo de flores es bordado, es la copia feliz del edén….”

            ¡Qué maravillosa experiencia de unirnos todos en esa muestra de amor tan patriótico, tan nuestro, tan orgullosos, y mientras las  gargantas respiraban profundas bocanadas de aire salitroso para alcanzar las notas y expulsar ese aire con la melodía patriótica,  seguía subiendo la bandera impulsada por la driza paralela al mástil, arrullada también con alguna leve brisa tan necesaria en medio de tan caluroso día. Calor, temperatura alta, alguna corriente de aire leve, y el roce de la cuerda en la roldana superior, seguía su lenta marcha de llevar la bandera a hasta su  cima:  “Dulce Patria, recibe los votos, con que Chile en tus aras juró. Que o la tumba serás de los libres, o el asilo contra la opresión… y justo en el “bis”  de: ¡O la tumba!, vino entonces  la desgracia, de esa mañana, casi mediodía,  que nos dejó perplejos, sin aliento, mientras la Banda  Instrumental seguía con su notas interpretando nuestro amado himno patrio, y las voces opacadas por el “susto”, seguían la interpretación.

            Sencillamente la driza se cortó, y entonces esa bandera que subía  orgullosa hacia la máxima altura del mástil, como un ave  con el ala herida, y titubeante, comenzó a caer, a desplazarse en caída libre lentamente, acompañada del leve viento,  que quería  acunarla y soportarla,  y llevarla en “andas” para no hacerla caer y revolcarse en los jardines de ese sector de la plaza y  fue entonces una caída lenta, eterna, silenciosa, expectante,  diría: “sin palabras”,  como cuando viene un paracaidista desde el cielo con su cúpula inflada, y la bandera se movía como esos volantines heridos de septiembre, o esas “cambuchas” pampinas  vacilantes, y en su caída, se movía en sus intentos de equilibrio, y se desplazaba lentamente como una gigante pluma de tres colores, con su tamaño mágico y   la cuerda  fláccida y ya inerte, se doblaba como esas derretidas vigas  metálicas que se someten a altas  y mortales temperaturas, de  algún fuego.

¡Dios Mio!  Dijeron los cientos de miradas en silencio.

¡Se cae la bandera! ¡Se cortó la driza°! 

            Y entonces, surgió de esa muchedumbre infantil de cientos de estudiantes, con su característica camisa blanca, pulcra como su dentadura siempre  alba, el pequeño o gran niño pampino: El  “John Kennedy” y  corrió presuroso traspasando las barreras de estudiantes y cordones policiales,  con ese ímpetu de los héroes de nuestra  historia patria  que dieron su vida en los campos de batalla, y sobrepasando todos los obstáculos, rápido como un rayo, y en el segundo final en que la gravedad habría consumado su obra  evitando el tumulto de niños y maestros, y aún oyendo los cantos del: ¡Oh el asilo contra la opresión”, tomó truinfante, antes de que cayera al suelo, ese trapo santo, que sostuvo con sus manos y  no solo evitó que la bandera cayera   humillada al suelo polvoriento,  despojada de sus honores junto a los músicos del Maestro que soplaban con mayor potencia sus instrumentos, sino que el “John Keneddy”, se envolvió la bandera con respeto en su cuello, tomó la driza cortada, y  jamás en mi vida supusimos  ni de sueño lo que haría: Comenzó a subirse por el mástil enhiesto,  recién pintado, y subía y subía con una destreza de puma, con la bandera como gran bufanda afirmada en su cuello y la   soga de la driza entre sus manos. Y apretaba sus piernas fuertes al fierro del mástil, y sus manos heroicas y poderosas, sólo  subían y subían y alcanzaban cada vez más altura, y el himno no cesaba, continuaba y los instrumentos de viento y los compases de la Banda, ya no miraban  las partituras, estaban clavados sus ojos en la valiente maniobra, casi o muy heroica del pequeño o grande “John Kennedy” y comenzaron todos los presentes de nuevo a entonar el himno nacional: ¡Puro Chile es tu cielo azulado…”, para darle más tiempo. ¡Todos unidos, todos los “pampinos” haciendo fuerza y apoyo espiritual, todos impregnados de un  espíritu heroico que rasgaba el aire con esas notas del himno patrio, porque el John Keneddy en medio de la batahola  y la emoción contenida,  seguía en su personal esfuerzo, en su gran intento, lo amamos en ese instante como héroe, todos queríamos ser “él”, todos queríamos estar allí subiendo el mástil, adoramos ese momento  cuando  en ese último impulso, llegó a la cima, llegó a la cúspide, llegó al “cenit” tan cercano al cielo,  y allí con la sencillez y calma,  arregló la cuerda, pasó la cortada soga por el orificio de la roldana, la ató, y entonces desplegó en esa altura inmensa, el gallardo tricolor que en ese minuto ondeó con una brisa fresca  que surgió de la nada   y con las notas del himno aún latiendo por los aires, hasta los pimientos se doblaron  satisfechos, cuando el John bajó, con su alba sonrisa y con esa sencillez y virtud heroica de pampino al sentir muy en el fondo de su alma esa satisfacción interior que sienten las personas que hacen el bien y con su hermosa sonrisa volvió por el sendero que había sorteado, se ocultó de las autoridades,  de la gente, y  terminó cantando como todos  el final de nuestro himno:  “¡O el asilo contra la opresión”.

            Nadie pudo aplaudirlo, nadie pudo agradecerle,  había que seguir la ceremonia, y nunca nadie dejó de cantar por un instante en todo ese larguísimo y casi eterno tiempo  en que nuestro pequeño o grande John Kennedy  salvó la bandera, de caer en manos del polvo del olvido, subiéndose como  puma poderoso o enrabiado, sin dejar de sonreír, por ese mástil que está allí aun, que se mantiene silencioso  y que fue esa mañana testigo del mejor ejemplo de heroísmo de un simple joven estudiante de nuestra escuela.

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            Ya no supe nunca más  del “John Keneddy”  que veía  “subir” desde el fondo de la calle Acevedo, muy cercano  la Estación, con su invariable e impecable camisa blanca y su pelo colorín y una hermosa sonrisa alba, y que tenía un gran parecido, hasta en la forma de su cabeza y corte de cabello y peinado al entonces Presidente de Estados Unidos, John Fitzgerald Kennedy.

            Cada vez que pasaba por la calle Luis Acevedo, subiendo desde la estación hacia la plaza, mi mamá nos decía muy orgullosa y sonriente : ¡¡Ese es el John Kennedy el que salvó  de la humillación y la derrota de la caída de nuestra amada y tricolor bandera!!